Садимся. Выходим с
Серегой Микуликом, старинным товарищем, культовым репортером «Спорт-Экспресса», из самолета, нас встречает модный парень в спортивном мерсе, и мы едем так, как ни до, ни после этого я не езживал. При этом я на заднем сиденье переодевался в свой вратарский костюм. Кидало меня по мерсу, как ушную палочку по унитазу. А Микулик уцепился за фразу парня, как тот вчера ездил на дискотеку в Пермь (кажется; в общем, километров за 300; не поправляйте, я не географ). Туда — обратно. Время проезда было впечатляющим.
Надеюсь, парень жив.
Мы приехали на стадион, я прихожу в своем зеленом свитере на поле...
И выясняется, что играть мне не надо. Там стоит злой, как Малюта, Артем. Мы, оказывается, уже проиграли одну игру — накануне соблюсти режим нашим звездам в полной мере не удалось. А выходят из группы две команды. И права на ошибку больше нет.
Отлично, между прочим. Мне-то только лучше.
Команда с трудом выиграла оставшиеся матчи, одна игра осталась на утро, — и отправилась в гостиницу. Артему не сиделось за ужином: футболёры наши быстро поели, виноватыми себя они продолжали чувствовать — и куда-то ушли. Воображение Артема рисовало самые пугающие картины, он рассеянно реагировал на наши шуточки... Резко встал и сказал: «пойду проверю». Дима Федякин, душа нашей компании, по уровню игры находившийся посередине между профессиональными игроками и лучшими из нас, увязался за ним.
Через пять минут Федякин, давясь от смеха, вернулся к месту ужина.
— Мы подходим. Дверь открыта. Тема подкрался, ухом приник... И мне машет: подходи. Что вы думаете? Все собрались у Града! Сидят, тактику обсуждают!